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Una tarde de esas me lleva al cementerio donde est

Una tarde de esas me lleva al cementerio donde están enterrados sus padres. Si nuestros almuerzos son como primeras citas, esta tarde es como el momento cuando una nueva relación se vuelve seria y le presentas a tu novio a tu familia. Mi viejo no tiene nadie a quien presentarme: fue hijo único y ambos sus padres su murieron en los años cincuenta, cuando él tenía mi edad. No parece pensar mucho en ellos; al menos no suele hablar de ellos. De su última esposa aprendo unos detalles: mi abuelo, que trabajaba en las aduanas de Circular Quay, escribía poemas y salía, no a los pubs donde los hombres de aquella época se emborrachaban con schooner tras schooner de cerveza, sino a un pequeño bar italiano todos los sábados para tomar una copa de vino. Era sensible; tenía una cierta elegancia. Mi abuela era «nerviosa» y sufría periodos depresivos cuando no podía levantarse de su cama; una tía se quedaba con ellos en esos momentos para cuidar al joven Donald. Me identifico con la poesía y los nervios; a la vez me siento muy atrevido en llamarles «abuelo» y «abuela», como si yo estuviera reivindicando una relación que no me corresponde.

Esta invitación me parece significativa, entonces: mi padre me presenta a ellos. Me comparte una parte de sí mismo para mí desconocida; me reconoce como hijo, reconoce el hilo de sangre que nos une. De joven esta zona sureña de la ciudad era la suya: una zona de playas, cerros y tierra arenosa. Vivió acá con sus padres y después con su primera familia; al abandonarlos abandonó la zona también y se trasladó con mi madre a los barrios acomodados norte de la bahía. Obedeciendo un impulso, se desvía para mostrarme la casa de su primera mujer, que una vez fue su casa también: reduce la velocidad sin parar el auto y veo pasar un bungalow como cualquier otro de la zona. Hay una completa falta de ostentación y me pregunto si por eso lo dejó atrás, por no encajar con sus pretensiones arribistas.

Nueva parte de mi crónica El bastardo. Enlace en mi bio.

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"Por qué hablo de bilingüismo, de mi bilingüism

"Por qué hablo de bilingüismo, de mi bilingüismo, desde un solo idioma, y por qué he elegido hacerlo desde el español? No sé si elegir es la palabra... Quiérase o no, siempre se es bilingüe desde una lengua, aquella en la que uno se aposenta primero, siquiera provisoriamente, aquella en la que uno se reconoce. Esto no significa aquella en la que uno se siente más cómodo, ni tampoco la que uno habla mejor, ni menos la que se usa para la escritura. Hay (es necesario encontrar) un punto de apoyo y desde ese punto se establece la relación con la otra lengua como ausencia, más bien como sombra, como objeto de deseo lingüístico. A pesar de que tiene dos lenguas, el bilingüe habla como si siempre le faltara algo, en permanente estado de necesidad."

Amo este libro de Sylvia Molloy.

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